L'ore, otto o nove o dieci
Nell'atrio freddo battono.
Non conto, ascolto il lieve
Fruscio di quando passano.
Volano come il vento nella neve,
come gli uccelli nell'inverno bianchi.
Non mi fanno del bene,
non mi fanno del male,
ma sono ore in cui mi manchi.

Hermann Hesse